Je possédais encore le luxe d'en désespérer.
Voilà la dernière vertu que les fous revendiquaient dans la langue de vérité. Nous mourrions du reste, mais l'éclat du désespoir couvrait d'un bronze élégant et sophistiqué. Nimbé d'extravagance, j'arpentais le temps du monde, semais par brassées entières mes chagrins et mes tristesses.
Je ne croisais qu'une hostilité volontaire et plus glacée. Les époques ne sont plus aux sentiments. Les larmes d'électrum ouvraient les caveaux les plus froids et dressaient des sépultures émoussées, courbés vers un ciel plombé de reproches.
Il ne me restait d'asile que les cachots creusés aux frontières, les strates et les fêlures pour s'y terrer en vermine. Et là, attendre, éons succédant aux éons, libérer par la lente consumation d'une foudre froide. Le désespoir écorchait de toute éternité.